EL AMOR EN EL ESPEJO 2

Necesito de alguien que se pierda en mis ojos
Y se encuentre silenciosa
En el tacto de su piel en mis manos.


SOMBRAS DE HIELO.

Bajo el silencio de las miradas
Se esconden amores llanos,
Cuerpos de arena que se deslizan
En delgados hilos por mis manos.

Me miran esperando un beso,
Un abrazo para escurrirse
Y abandonar su sombra de hielo
Sobre mi piel de fuego.

Humedecen sus premoniciones
En el tacto de la letra y su beso.
Cuerpos de arena se bifurcan llanos
Por mi geografía,
Y no puedo caminarlos
Con mis pies descalzos


TAL VEZ

Ya no verás tu rostro en el poema
Ni a mi ojo haciéndote palabra.

He decidido recogerme
Y caminar hacia otra puerta.
-cualquiera-

Tal vez los pasos me pesen
Y el sacrificio de la costumbre
Congele mi piel de fuego.
Tal vez…
Pero no hacerlo Calcinaría los sueños.
Cada silencio me cuesta la vida,
Cada palabra un poco de ti,
De mi alma arrodillada.

PUENTE.

Busco un momento para el poema,
Un poema sutil,
Húmedo,
Oloroso.

Un poema sin comparaciones
Y lleno de paisajes de ti.
Un poema delgado hasta tus manos
Y mojado desde tus ojos.

Busco un momento para el poema.
Un momento para ti.
Lapso interminable
De tu piel en mi tacto.

COMO SI FUERA AMOR.

Cada silencio me cuesta la vida,
Cada palabra un poco de ti,
De mi alma arrodillada.

Despierto cegado y sin un vago recuerdo
De cómo fue,
Pero una sensación me asiste
Y mi sombra me ha dicho
Que regaste tu risa sobre mi llanto.

De cólera mi alma quisiera levantarse
Y golpearte a traición,
Pero no puede,
Por vivir se arrastra,
Como si eso fuera amor,
Pobre alma mía,
Tan mínima,
Tan presa de su miedo a volar.


LA DISTANCIA.

Amarte en la distancia
Es amarte en los recuerdos.

Amarte en la distancia
Es besar la taza de café,
La colilla del cigarrillo,
La suave música
Que envuelve el ambiente de este bar
Donde no supiste llegar

Amarte en la ausencia
Es empezar a olvidarte.


NOSTALGIA.

Hay una angustia
Que me quema los huesos y se anida en mi pecho,
Una angustia que se hace nostalgia,
Me roba la calma y se pasea por mi casa
Como un fantasma.
No se quiere hacer poema,
Me quiere hacer morir y yo quiero vivir.

Una angustia que no se conjuga,
No se duerme con ningún narcótico,
Una angustia que No se sublima
Que lo único que hace es evocarte.

DESENCANTAMIENTO

Poemas de la serie desencantamiento.

¿Qué es el hombre sin los dioses, sin los mitos y las verdades que los sostienen?, ¿qué es el hombre cuando no se basta a sí mismo y necesita poner su fe en algo que lo supere?... ¿Es acaso el hombre vacío y caída, acaso sólo está habitado de silencio y ausencia, de extrañamiento y angustia?

por favor deje sus comentarios.

LA AUSENCIA DE LAS BRUJAS

A

Un hombre robó la magia del mundo
Y esa noche el cielo cayó indefenso
Sobre mi tejado.

Los dioses corrieron como locos,
Buscaron la sangre de la carne,
La esencia del alma,
Los temores
Que mi sentido ocultaba.

Ofrecieron dar eternas respuestas
Que mis preguntas crucificaron
Sobre el renglón escrito.

La mortal pregunta
Silencio las divinidades en la mortaja
Y escribió mi nombre en el exilio.

Entonces,
la noche Fue una lanza de fuego en mi neurosis,
La calma se perdió
En el laberinto del instante,
Tan fugaz,
Tan inconsciente,
Que no cabe en la memoria.


Z

Por eso mis besos saben a muerte,
Mi cuerpo deja sombras
Que son cadáveres en todos los rincones.

El amor no me basta
Y el segundo
Que todo lo contiene,
Me ignora.

Por eso no sanan
Las heridas de las tristes guerras,
Por eso la furia rompe mi piel
Y todo me llega tarde.


NO NATO

Hay fuego en el cielo coloreando la noche,
Crayolas en las manos de un dios niño.

Auroras boreales en fuga
Colonizan esta tierra glacial de asfalto y roca.


Silencio y sombras se baten desde abajo.

El niño cae en la mortaja.


HUMANO

Hay momentos en este poema
En los que me veo desnudo.

La angustia de mi estado primigenio
Seduce los espejos
En los que soy un fantasma que se desvanece.

La magia persiste en habitar los múltiples sentidos,
Cuando el poeta entra en un sueño
Encarnando su humanidad.

Ahí
Las verdades se traslucen
En imaginarios de múltiples sentidos
E infinitas formas.
La verdad de lo real
se falsea en los laberintos del poema,
donde soy otro yo.
El realmente creado.

ACERCA DEL POETA Y LA CREACION LITERARIA.

El poeta es un fingidor, sobre todo porque finge ser hombre.
Pessoa.

Se ha dicho mucho de los poetas, de su capacidad creadora, algunos e han auto nombrado dioses, dadores de sentido, vida… no sé si son dioses, lo cierto es que un cierto misticismo, terrenal o no, los asiste.
Los griegos, la tradición cristiana, entre otros, se han referido a la inspiración como un halo divino, la voz de las musas o dios en el oído del hombre, lo cierto es que esta visión a limitado al poeta ser un simple medio de los caprichos divinos y ha mitificado aquello que trasciende su simple comprensión.
Por otro lado los críticos de arte moderno se han referido a la inspiración como una motivación, un impulso vital, racional en el mejor de los casos.
Lo cierto es que no hay una verdad absoluta frente a la creación literaria cada autor tendrá su versión, personalmente creo que mis poemas me superan como creación, pero no existen antes que yo.
En mi caso particular la creación literaria es un proceso pensado, intencionado y que de alguna manera pretende dar cuenta de algo, de ahí que no le debo nada a los dioses, las musas y que el poeta no es un oráculo, soy solo un hombre no soy un gurú.
No pretendo respuestas preñadas de fe y egoísmo.
Sólo ayudar a estimular el pensamiento, brindar luz donde hay oscuridad, belleza donde hay caos.
Por otro lado no soy un dios, y ¿poeta? no sé si merezca tal privilegio... pero al menos intento ser uno, no sensiblero sino uno desencantado. por eso en mis poemas no hay respuestas sino confusión, por si alguno puede hallar luz en ese dolor de vida y mundo que son mis palabras

Simulación

El llamado poeta no puede ser indiferente al devenir de su historia... yo solo pretendo ser coherente, por eso estos poemas hablan de mis encuentros y desencuentros con la vida,
con mi ser
y no ser..
con esta realidadq ue aveces no soporto.

Simulación.

Declaro la guerra
A los invasores de mis noches,
Sus armas estallan
La agonía
Como ríos por mis poros.



No pretendo reconciliar nada…
Hace tiempo olvidamos vivir con los ojos abiertos,
Idiotizados abrazamos la bondad.
Hay quienes no tienen más opción que la muerte.

Cobardes príncipes se devoran si mismos,
Desde lejos mueven los peones,
Se indigestan en la confusión.
Sin afilar sus espadas,
Rompen los escudos…

Glotones,
Sedientos de poder
Crean ficciones
Para que la sangre no los ahogue,
Los delate.
Tal vez por eso ven el laberinto desde arriba.

Muchos dicen estar siempre amando,
Vendieron sus sueños al espejismo
Ante el que se postran.
Yo no me engaño…
Sin amor
No puedo más
Que estar en guerra.

juanda.


LA CONQUISTA.


Me hablan de patria
Y yo pienso en almas muertas,
Hilos tendidos desde la mano de la ley,
Cemento, arboles, ríos,
Hombres mudos ,
Ciegos de tanto ver lo mismo,
Resignados ante la misma promesa con tantos sinónimos.

No nos llamamos,
No somos…
Un show de televisión nos gobierna,
Una celebración evoca la grandeza que no fuimos lo crueles que ellos fueron.

II

Esos otros venidos e idos del otro lado del mar,
Esos otros que en un anoche de desespero
Engendraron la sangre sucia,
Una violación
con hijos bastardos mendigando patria donde solo hay tierra,
Pueblo donde solo hay lobos.