ACERCA DEL POETA Y LA CREACION LITERARIA.

El poeta es un fingidor, sobre todo porque finge ser hombre.
Pessoa.

Se ha dicho mucho de los poetas, de su capacidad creadora, algunos e han auto nombrado dioses, dadores de sentido, vida… no sé si son dioses, lo cierto es que un cierto misticismo, terrenal o no, los asiste.
Los griegos, la tradición cristiana, entre otros, se han referido a la inspiración como un halo divino, la voz de las musas o dios en el oído del hombre, lo cierto es que esta visión a limitado al poeta ser un simple medio de los caprichos divinos y ha mitificado aquello que trasciende su simple comprensión.
Por otro lado los críticos de arte moderno se han referido a la inspiración como una motivación, un impulso vital, racional en el mejor de los casos.
Lo cierto es que no hay una verdad absoluta frente a la creación literaria cada autor tendrá su versión, personalmente creo que mis poemas me superan como creación, pero no existen antes que yo.
En mi caso particular la creación literaria es un proceso pensado, intencionado y que de alguna manera pretende dar cuenta de algo, de ahí que no le debo nada a los dioses, las musas y que el poeta no es un oráculo, soy solo un hombre no soy un gurú.
No pretendo respuestas preñadas de fe y egoísmo.
Sólo ayudar a estimular el pensamiento, brindar luz donde hay oscuridad, belleza donde hay caos.
Por otro lado no soy un dios, y ¿poeta? no sé si merezca tal privilegio... pero al menos intento ser uno, no sensiblero sino uno desencantado. por eso en mis poemas no hay respuestas sino confusión, por si alguno puede hallar luz en ese dolor de vida y mundo que son mis palabras

Simulación

El llamado poeta no puede ser indiferente al devenir de su historia... yo solo pretendo ser coherente, por eso estos poemas hablan de mis encuentros y desencuentros con la vida,
con mi ser
y no ser..
con esta realidadq ue aveces no soporto.

Simulación.

Declaro la guerra
A los invasores de mis noches,
Sus armas estallan
La agonía
Como ríos por mis poros.



No pretendo reconciliar nada…
Hace tiempo olvidamos vivir con los ojos abiertos,
Idiotizados abrazamos la bondad.
Hay quienes no tienen más opción que la muerte.

Cobardes príncipes se devoran si mismos,
Desde lejos mueven los peones,
Se indigestan en la confusión.
Sin afilar sus espadas,
Rompen los escudos…

Glotones,
Sedientos de poder
Crean ficciones
Para que la sangre no los ahogue,
Los delate.
Tal vez por eso ven el laberinto desde arriba.

Muchos dicen estar siempre amando,
Vendieron sus sueños al espejismo
Ante el que se postran.
Yo no me engaño…
Sin amor
No puedo más
Que estar en guerra.

juanda.


LA CONQUISTA.


Me hablan de patria
Y yo pienso en almas muertas,
Hilos tendidos desde la mano de la ley,
Cemento, arboles, ríos,
Hombres mudos ,
Ciegos de tanto ver lo mismo,
Resignados ante la misma promesa con tantos sinónimos.

No nos llamamos,
No somos…
Un show de televisión nos gobierna,
Una celebración evoca la grandeza que no fuimos lo crueles que ellos fueron.

II

Esos otros venidos e idos del otro lado del mar,
Esos otros que en un anoche de desespero
Engendraron la sangre sucia,
Una violación
con hijos bastardos mendigando patria donde solo hay tierra,
Pueblo donde solo hay lobos.