Mis m muertes…
Me han matado tantas veces
Que ya no sé si estoy vivo,
Si soy una conciencia anclada a este cuerpo
O una mano que se aferra
Esperando que algo suceda.
He muerto de varias maneras…
La primera me dijeron
“eres muy pequeño para mi”
No sé exactamente a que se referían,
Si a mis once años
O a este pequeño y pálido cuerpo
Que trata de hallar calor..
Un puñal rasgó mi pecho a los dieciséis,
A los veinticinco
se rompió la cicatriz con una arma más grande,
Más profunda.
Me han matado de muchas maneras,
Tantas que no reconozco mi cadáver.
Me han decapitado,
Sacado el corazón
Chuzado los ojos
Tantas veces,
Que ya no duele.
juan david calle
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