viernes, 30 de marzo de 2012
lunes, 20 de febrero de 2012
miércoles, 4 de mayo de 2011
Mis m muertes…
Mis m muertes…
Me han matado tantas veces
Que ya no sé si estoy vivo,
Si soy una conciencia anclada a este cuerpo
O una mano que se aferra
Esperando que algo suceda.
He muerto de varias maneras…
La primera me dijeron
“eres muy pequeño para mi”
No sé exactamente a que se referían,
Si a mis once años
O a este pequeño y pálido cuerpo
Que trata de hallar calor..
Un puñal rasgó mi pecho a los dieciséis,
A los veinticinco
se rompió la cicatriz con una arma más grande,
Más profunda.
Me han matado de muchas maneras,
Tantas que no reconozco mi cadáver.
Me han decapitado,
Sacado el corazón
Chuzado los ojos
Tantas veces,
Que ya no duele.
juan david calle
domingo, 20 de septiembre de 2009
EL AMOR EN EL ESPEJO 2
Necesito de alguien que se pierda en mis ojos
Y se encuentre silenciosa
En el tacto de su piel en mis manos.
SOMBRAS DE HIELO.
Bajo el silencio de las miradas
Se esconden amores llanos,
Cuerpos de arena que se deslizan
En delgados hilos por mis manos.
Me miran esperando un beso,
Un abrazo para escurrirse
Y abandonar su sombra de hielo
Sobre mi piel de fuego.
Humedecen sus premoniciones
En el tacto de la letra y su beso.
Cuerpos de arena se bifurcan llanos
Por mi geografía,
Y no puedo caminarlos
Con mis pies descalzos
TAL VEZ
Ya no verás tu rostro en el poema
Ni a mi ojo haciéndote palabra.
He decidido recogerme
Y caminar hacia otra puerta.
-cualquiera-
Tal vez los pasos me pesen
Y el sacrificio de la costumbre
Congele mi piel de fuego.
Tal vez…
Pero no hacerlo Calcinaría los sueños.
Cada silencio me cuesta la vida,
Cada palabra un poco de ti,
De mi alma arrodillada.
PUENTE.
Busco un momento para el poema,
Un poema sutil,
Húmedo,
Oloroso.
Un poema sin comparaciones
Y lleno de paisajes de ti.
Un poema delgado hasta tus manos
Y mojado desde tus ojos.
Busco un momento para el poema.
Un momento para ti.
Lapso interminable
De tu piel en mi tacto.
COMO SI FUERA AMOR.
Cada silencio me cuesta la vida,
Cada palabra un poco de ti,
De mi alma arrodillada.
Despierto cegado y sin un vago recuerdo
De cómo fue,
Pero una sensación me asiste
Y mi sombra me ha dicho
Que regaste tu risa sobre mi llanto.
De cólera mi alma quisiera levantarse
Y golpearte a traición,
Pero no puede,
Por vivir se arrastra,
Como si eso fuera amor,
Pobre alma mía,
Tan mínima,
Tan presa de su miedo a volar.
LA DISTANCIA.
Amarte en la distancia
Es amarte en los recuerdos.
Amarte en la distancia
Es besar la taza de café,
La colilla del cigarrillo,
La suave música
Que envuelve el ambiente de este bar
Donde no supiste llegar
Amarte en la ausencia
Es empezar a olvidarte.
NOSTALGIA.
Hay una angustia
Que me quema los huesos y se anida en mi pecho,
Una angustia que se hace nostalgia,
Me roba la calma y se pasea por mi casa
Como un fantasma.
No se quiere hacer poema,
Me quiere hacer morir y yo quiero vivir.
Una angustia que no se conjuga,
No se duerme con ningún narcótico,
Una angustia que No se sublima
Que lo único que hace es evocarte.
lunes, 17 de agosto de 2009
DESENCANTAMIENTO
Poemas de la serie desencantamiento.
¿Qué es el hombre sin los dioses, sin los mitos y las verdades que los sostienen?, ¿qué es el hombre cuando no se basta a sí mismo y necesita poner su fe en algo que lo supere?... ¿Es acaso el hombre vacío y caída, acaso sólo está habitado de silencio y ausencia, de extrañamiento y angustia?
por favor deje sus comentarios.
LA AUSENCIA DE LAS BRUJAS
A
Un hombre robó la magia del mundo
Y esa noche el cielo cayó indefenso
Sobre mi tejado.
Los dioses corrieron como locos,
Buscaron la sangre de la carne,
La esencia del alma,
Los temores
Que mi sentido ocultaba.
Ofrecieron dar eternas respuestas
Que mis preguntas crucificaron
Sobre el renglón escrito.
La mortal pregunta
Silencio las divinidades en la mortaja
Y escribió mi nombre en el exilio.
Entonces,
la noche Fue una lanza de fuego en mi neurosis,
La calma se perdió
En el laberinto del instante,
Tan fugaz,
Tan inconsciente,
Que no cabe en la memoria.
Z
Por eso mis besos saben a muerte,
Mi cuerpo deja sombras
Que son cadáveres en todos los rincones.
El amor no me basta
Y el segundo
Que todo lo contiene,
Me ignora.
Por eso no sanan
Las heridas de las tristes guerras,
Por eso la furia rompe mi piel
Y todo me llega tarde.
NO NATO
Hay fuego en el cielo coloreando la noche,
Crayolas en las manos de un dios niño.
Auroras boreales en fuga
Colonizan esta tierra glacial de asfalto y roca.
Silencio y sombras se baten desde abajo.
El niño cae en la mortaja.
HUMANO
Hay momentos en este poema
En los que me veo desnudo.
La angustia de mi estado primigenio
Seduce los espejos
En los que soy un fantasma que se desvanece.
La magia persiste en habitar los múltiples sentidos,
Cuando el poeta entra en un sueño
Encarnando su humanidad.
Ahí
Las verdades se traslucen
En imaginarios de múltiples sentidos
E infinitas formas.
La verdad de lo real
se falsea en los laberintos del poema,
donde soy otro yo.
El realmente creado.
¿Qué es el hombre sin los dioses, sin los mitos y las verdades que los sostienen?, ¿qué es el hombre cuando no se basta a sí mismo y necesita poner su fe en algo que lo supere?... ¿Es acaso el hombre vacío y caída, acaso sólo está habitado de silencio y ausencia, de extrañamiento y angustia?
por favor deje sus comentarios.
LA AUSENCIA DE LAS BRUJAS
A
Un hombre robó la magia del mundo
Y esa noche el cielo cayó indefenso
Sobre mi tejado.
Los dioses corrieron como locos,
Buscaron la sangre de la carne,
La esencia del alma,
Los temores
Que mi sentido ocultaba.
Ofrecieron dar eternas respuestas
Que mis preguntas crucificaron
Sobre el renglón escrito.
La mortal pregunta
Silencio las divinidades en la mortaja
Y escribió mi nombre en el exilio.
Entonces,
la noche Fue una lanza de fuego en mi neurosis,
La calma se perdió
En el laberinto del instante,
Tan fugaz,
Tan inconsciente,
Que no cabe en la memoria.
Z
Por eso mis besos saben a muerte,
Mi cuerpo deja sombras
Que son cadáveres en todos los rincones.
El amor no me basta
Y el segundo
Que todo lo contiene,
Me ignora.
Por eso no sanan
Las heridas de las tristes guerras,
Por eso la furia rompe mi piel
Y todo me llega tarde.
NO NATO
Hay fuego en el cielo coloreando la noche,
Crayolas en las manos de un dios niño.
Auroras boreales en fuga
Colonizan esta tierra glacial de asfalto y roca.
Silencio y sombras se baten desde abajo.
El niño cae en la mortaja.
HUMANO
Hay momentos en este poema
En los que me veo desnudo.
La angustia de mi estado primigenio
Seduce los espejos
En los que soy un fantasma que se desvanece.
La magia persiste en habitar los múltiples sentidos,
Cuando el poeta entra en un sueño
Encarnando su humanidad.
Ahí
Las verdades se traslucen
En imaginarios de múltiples sentidos
E infinitas formas.
La verdad de lo real
se falsea en los laberintos del poema,
donde soy otro yo.
El realmente creado.
martes, 30 de junio de 2009
ACERCA DEL POETA Y LA CREACION LITERARIA.
El poeta es un fingidor, sobre todo porque finge ser hombre.
Pessoa.
Se ha dicho mucho de los poetas, de su capacidad creadora, algunos e han auto nombrado dioses, dadores de sentido, vida… no sé si son dioses, lo cierto es que un cierto misticismo, terrenal o no, los asiste.
Los griegos, la tradición cristiana, entre otros, se han referido a la inspiración como un halo divino, la voz de las musas o dios en el oído del hombre, lo cierto es que esta visión a limitado al poeta ser un simple medio de los caprichos divinos y ha mitificado aquello que trasciende su simple comprensión.
Por otro lado los críticos de arte moderno se han referido a la inspiración como una motivación, un impulso vital, racional en el mejor de los casos.
Lo cierto es que no hay una verdad absoluta frente a la creación literaria cada autor tendrá su versión, personalmente creo que mis poemas me superan como creación, pero no existen antes que yo.
En mi caso particular la creación literaria es un proceso pensado, intencionado y que de alguna manera pretende dar cuenta de algo, de ahí que no le debo nada a los dioses, las musas y que el poeta no es un oráculo, soy solo un hombre no soy un gurú.
No pretendo respuestas preñadas de fe y egoísmo.
Sólo ayudar a estimular el pensamiento, brindar luz donde hay oscuridad, belleza donde hay caos.
Por otro lado no soy un dios, y ¿poeta? no sé si merezca tal privilegio... pero al menos intento ser uno, no sensiblero sino uno desencantado. por eso en mis poemas no hay respuestas sino confusión, por si alguno puede hallar luz en ese dolor de vida y mundo que son mis palabras
El poeta es un fingidor, sobre todo porque finge ser hombre.
Pessoa.
Se ha dicho mucho de los poetas, de su capacidad creadora, algunos e han auto nombrado dioses, dadores de sentido, vida… no sé si son dioses, lo cierto es que un cierto misticismo, terrenal o no, los asiste.
Los griegos, la tradición cristiana, entre otros, se han referido a la inspiración como un halo divino, la voz de las musas o dios en el oído del hombre, lo cierto es que esta visión a limitado al poeta ser un simple medio de los caprichos divinos y ha mitificado aquello que trasciende su simple comprensión.
Por otro lado los críticos de arte moderno se han referido a la inspiración como una motivación, un impulso vital, racional en el mejor de los casos.
Lo cierto es que no hay una verdad absoluta frente a la creación literaria cada autor tendrá su versión, personalmente creo que mis poemas me superan como creación, pero no existen antes que yo.
En mi caso particular la creación literaria es un proceso pensado, intencionado y que de alguna manera pretende dar cuenta de algo, de ahí que no le debo nada a los dioses, las musas y que el poeta no es un oráculo, soy solo un hombre no soy un gurú.
No pretendo respuestas preñadas de fe y egoísmo.
Sólo ayudar a estimular el pensamiento, brindar luz donde hay oscuridad, belleza donde hay caos.
Por otro lado no soy un dios, y ¿poeta? no sé si merezca tal privilegio... pero al menos intento ser uno, no sensiblero sino uno desencantado. por eso en mis poemas no hay respuestas sino confusión, por si alguno puede hallar luz en ese dolor de vida y mundo que son mis palabras
martes, 2 de junio de 2009
Simulación
El llamado poeta no puede ser indiferente al devenir de su historia... yo solo pretendo ser coherente, por eso estos poemas hablan de mis encuentros y desencuentros con la vida,
con mi ser
y no ser..
con esta realidadq ue aveces no soporto.
Simulación.
Declaro la guerra
A los invasores de mis noches,
Sus armas estallan
La agonía
Como ríos por mis poros.
No pretendo reconciliar nada…
Hace tiempo olvidamos vivir con los ojos abiertos,
Idiotizados abrazamos la bondad.
Hay quienes no tienen más opción que la muerte.
Cobardes príncipes se devoran si mismos,
Desde lejos mueven los peones,
Se indigestan en la confusión.
Sin afilar sus espadas,
Rompen los escudos…
Glotones,
Sedientos de poder
Crean ficciones
Para que la sangre no los ahogue,
Los delate.
Tal vez por eso ven el laberinto desde arriba.
Muchos dicen estar siempre amando,
Vendieron sus sueños al espejismo
Ante el que se postran.
Yo no me engaño…
Sin amor
No puedo más
Que estar en guerra.
juanda.
LA CONQUISTA.
Me hablan de patria
Y yo pienso en almas muertas,
Hilos tendidos desde la mano de la ley,
Cemento, arboles, ríos,
Hombres mudos ,
Ciegos de tanto ver lo mismo,
Resignados ante la misma promesa con tantos sinónimos.
No nos llamamos,
No somos…
Un show de televisión nos gobierna,
Una celebración evoca la grandeza que no fuimos lo crueles que ellos fueron.
II
Esos otros venidos e idos del otro lado del mar,
Esos otros que en un anoche de desespero
Engendraron la sangre sucia,
Una violación
con hijos bastardos mendigando patria donde solo hay tierra,
Pueblo donde solo hay lobos.
con mi ser
y no ser..
con esta realidadq ue aveces no soporto.
Simulación.
Declaro la guerra
A los invasores de mis noches,
Sus armas estallan
La agonía
Como ríos por mis poros.
No pretendo reconciliar nada…
Hace tiempo olvidamos vivir con los ojos abiertos,
Idiotizados abrazamos la bondad.
Hay quienes no tienen más opción que la muerte.
Cobardes príncipes se devoran si mismos,
Desde lejos mueven los peones,
Se indigestan en la confusión.
Sin afilar sus espadas,
Rompen los escudos…
Glotones,
Sedientos de poder
Crean ficciones
Para que la sangre no los ahogue,
Los delate.
Tal vez por eso ven el laberinto desde arriba.
Muchos dicen estar siempre amando,
Vendieron sus sueños al espejismo
Ante el que se postran.
Yo no me engaño…
Sin amor
No puedo más
Que estar en guerra.
juanda.
LA CONQUISTA.
Me hablan de patria
Y yo pienso en almas muertas,
Hilos tendidos desde la mano de la ley,
Cemento, arboles, ríos,
Hombres mudos ,
Ciegos de tanto ver lo mismo,
Resignados ante la misma promesa con tantos sinónimos.
No nos llamamos,
No somos…
Un show de televisión nos gobierna,
Una celebración evoca la grandeza que no fuimos lo crueles que ellos fueron.
II
Esos otros venidos e idos del otro lado del mar,
Esos otros que en un anoche de desespero
Engendraron la sangre sucia,
Una violación
con hijos bastardos mendigando patria donde solo hay tierra,
Pueblo donde solo hay lobos.
domingo, 28 de diciembre de 2008
jueves, 24 de julio de 2008
ACTOS DE LA CONCIENCIA
AVECES.
A veces anhelo el olor de la sangre
Saliendo por mis poros,
La inconsciencia que depara
Un lado oscuro que me seduce,
Que pone su antídoto en mis manos inseguras.
A veces el aire me ahoga
Y La inconsciencia de mis ojos vendados
Busca la luz que la nostalgia asesina.
A veces...
Pero entonces,
¿Para que morir?
Si ya es bastante con estar ciego.
DESBORDARSE.
A veces uno siente llorar,
Que los ojos se le hacen agua,
Se le llenan de peces y corales,
Que se deshacen como un ancho mar
Y se desbordan
Formando húmedos ríos por la carne
Que no alcanzan ahogar el fuego del dolor.
EL TERROR O EL OLVIDO
A veces me llegan imágenes
Que me hacen cerrar los ojos.
Entonces deseo desandar mis pasos,
Volver antes de la memoria
Y mirar hacia otro lado.
A veces anhelo el olor de la sangre
Saliendo por mis poros,
La inconsciencia que depara
Un lado oscuro que me seduce,
Que pone su antídoto en mis manos inseguras.
A veces el aire me ahoga
Y La inconsciencia de mis ojos vendados
Busca la luz que la nostalgia asesina.
A veces...
Pero entonces,
¿Para que morir?
Si ya es bastante con estar ciego.
DESBORDARSE.
A veces uno siente llorar,
Que los ojos se le hacen agua,
Se le llenan de peces y corales,
Que se deshacen como un ancho mar
Y se desbordan
Formando húmedos ríos por la carne
Que no alcanzan ahogar el fuego del dolor.
EL TERROR O EL OLVIDO
A veces me llegan imágenes
Que me hacen cerrar los ojos.
Entonces deseo desandar mis pasos,
Volver antes de la memoria
Y mirar hacia otro lado.
SER EN CAIDA
CAÍDA HACIA TI. uno
Caigo hacia tus ojos como en un mar gris,
Dulce y frágil pero inmenso,
Profundo y misterioso.
Caigo hacia tus ojos,
Mi alma Te abraza ignorando el tiempo,
Rompiendo el silencio
Como estrellas besando el horizonte,
Como dedos caminado por tu piel
CAÍDA HACIA TI dos
Explosiones hormonales,
Dilatan el vacío,
Reaccionan en cadena con cada mirada,
Cada gesto,
Cada roce de la piel
Que se absorbe absoluta y en su ancho volcán.
Al final.
Labios dilatados y rojos,
Terrenos allanados y húmedos,
Ojos fuera de orbita,
Almas de rodillas,
Y hormonas cayendo al centro.
LA CAIDA DEL ARLEQUIN.
La caída del arlequín
Anuncia la tragedia del rey.
Todos ríen,
No sospechan siquiera
Que la actuación ya ha terminado.
La princesa mira silenciosa,
Cruza sus ojos con brillo de espada
Y pone sus manos sobre el vientre fecundo
Caigo hacia tus ojos como en un mar gris,
Dulce y frágil pero inmenso,
Profundo y misterioso.
Caigo hacia tus ojos,
Mi alma Te abraza ignorando el tiempo,
Rompiendo el silencio
Como estrellas besando el horizonte,
Como dedos caminado por tu piel
CAÍDA HACIA TI dos
Explosiones hormonales,
Dilatan el vacío,
Reaccionan en cadena con cada mirada,
Cada gesto,
Cada roce de la piel
Que se absorbe absoluta y en su ancho volcán.
Al final.
Labios dilatados y rojos,
Terrenos allanados y húmedos,
Ojos fuera de orbita,
Almas de rodillas,
Y hormonas cayendo al centro.
LA CAIDA DEL ARLEQUIN.
La caída del arlequín
Anuncia la tragedia del rey.
Todos ríen,
No sospechan siquiera
Que la actuación ya ha terminado.
La princesa mira silenciosa,
Cruza sus ojos con brillo de espada
Y pone sus manos sobre el vientre fecundo
prologo bajo la piel de la razon
Una poética bajo la piel de la palabra
Hace algunos años me sorprendió contemplar en un paredón de adobe descubierto al norte del valle de Aburra un graffiti, como pocos en esta ciudad, que decía:
“la piel nos impide ser aire”
El poemario Bajo la piel de la razón es una bella ratificación de este trozo de poema dejado en la noche, este libro es una revelación surgida entre ensoñaciones e iluminaciones; talvez aquí halla una suerte de tibia piel de la palabra, como vivientes estamos sujetos al lenguaje de los sueños, y la poesía es el milagro en la morada del dios Logos, ella nos impide huir de nosotros mismos, en tanto ella es piel transparente que nos fija al mundo.
Juan David Calle es el que está siendo poeta, y por ello él ve por los mortales dentro de los protocolos del absoluto, da cuenta de ello, en poemas que describen y dejan entrever el poder de los sentidos, de estos orgánicos venidos del polvo de las estrellas, pero de esos otros sentidos del símbolo, venidos de la magia de lo humano hecho Lenguaje.
No termina el lector de desdoblar la primera hoja y allí un epígrafe, esa primera línea de los dioses, nos da la bienvenida y nos pone en la boca el sabor de un cuerpo lleno de ausencias, palabras puestas como si se tratase de una ofrenda dejada por los dioses en el altar de los tiempos.
“sin hojas
Solo carne…”
He aquí un puñado de poemas que preguntan por el cuerpo en caída, el cuerpo en actos de conciencia, poemas del desencantamiento, esa piel que se abortó y nunca más será memoria en el mundo. Están también las voces que buscan saber del reino del olvido y esas palabras que no llegaran al poema, Aquí esta la ciudad que es una caja de pandora, “Laberinto subterráneo en el vientre de la muerte”; talvez algunos poemas sean inocentes, pero no debemos olvidar que el oficio del poeta es el de la inocencia y en ella está el peligro más sagrado.
Bajo la piel de la razón, libro de piel de árbol, busca tatuar la carne invisible de la poesía con logrados pliegues en la palabra, no es necesario nombrar lo innombrable, y aun así, la belleza también transita en lo insinuado, en lo que se intenta bordear, así es la piel: límite y abismo. Esta belleza en la palabra acontece en el silencio del poema, en la oscuridad del ojo, en el terrible respiro del ángel en la caverna de los sonidos, en el palpito de mundo que empuja la sangre y entonces somos un amasijo de órganos hechos en la memoria de un par de sombras y bendecidos con el tormentoso milagro del lenguaje que nos pregunta:
¿Quien le devuelve el aliento y la piel a la palabra que nombra el mundo?
Incógnita que es vértigo y esplendor para el hombre que ha estudiado con una mística de monje, las ideas de los hombres y ahora retorna a la poesía como la más certera tierra de la indagación humana, ¿ hasta donde ha de ir el que esta siendo poeta por las palabras que desentrañen la piel primera ?.
Este poemario de Juan David Calle es una caricia a presencias fugadas, pero hay en éste; la intención de poner nombre a los silencios que perturban al poeta en continua transformación, su lucha es con el demonio del ars poética: demonio y diosa en la misma cabeza. El que está siendo poeta sabe que no somos seres terminados y que toda poesía pertenece a lo inacabado.
.
“Hasta que el musgo nos llegue a los labios
y nos cubra los nombres ”.
Fernando Hoyos SalazarAgosto de Dos mil y seis
Hace algunos años me sorprendió contemplar en un paredón de adobe descubierto al norte del valle de Aburra un graffiti, como pocos en esta ciudad, que decía:
“la piel nos impide ser aire”
El poemario Bajo la piel de la razón es una bella ratificación de este trozo de poema dejado en la noche, este libro es una revelación surgida entre ensoñaciones e iluminaciones; talvez aquí halla una suerte de tibia piel de la palabra, como vivientes estamos sujetos al lenguaje de los sueños, y la poesía es el milagro en la morada del dios Logos, ella nos impide huir de nosotros mismos, en tanto ella es piel transparente que nos fija al mundo.
Juan David Calle es el que está siendo poeta, y por ello él ve por los mortales dentro de los protocolos del absoluto, da cuenta de ello, en poemas que describen y dejan entrever el poder de los sentidos, de estos orgánicos venidos del polvo de las estrellas, pero de esos otros sentidos del símbolo, venidos de la magia de lo humano hecho Lenguaje.
No termina el lector de desdoblar la primera hoja y allí un epígrafe, esa primera línea de los dioses, nos da la bienvenida y nos pone en la boca el sabor de un cuerpo lleno de ausencias, palabras puestas como si se tratase de una ofrenda dejada por los dioses en el altar de los tiempos.
“sin hojas
Solo carne…”
He aquí un puñado de poemas que preguntan por el cuerpo en caída, el cuerpo en actos de conciencia, poemas del desencantamiento, esa piel que se abortó y nunca más será memoria en el mundo. Están también las voces que buscan saber del reino del olvido y esas palabras que no llegaran al poema, Aquí esta la ciudad que es una caja de pandora, “Laberinto subterráneo en el vientre de la muerte”; talvez algunos poemas sean inocentes, pero no debemos olvidar que el oficio del poeta es el de la inocencia y en ella está el peligro más sagrado.
Bajo la piel de la razón, libro de piel de árbol, busca tatuar la carne invisible de la poesía con logrados pliegues en la palabra, no es necesario nombrar lo innombrable, y aun así, la belleza también transita en lo insinuado, en lo que se intenta bordear, así es la piel: límite y abismo. Esta belleza en la palabra acontece en el silencio del poema, en la oscuridad del ojo, en el terrible respiro del ángel en la caverna de los sonidos, en el palpito de mundo que empuja la sangre y entonces somos un amasijo de órganos hechos en la memoria de un par de sombras y bendecidos con el tormentoso milagro del lenguaje que nos pregunta:
¿Quien le devuelve el aliento y la piel a la palabra que nombra el mundo?
Incógnita que es vértigo y esplendor para el hombre que ha estudiado con una mística de monje, las ideas de los hombres y ahora retorna a la poesía como la más certera tierra de la indagación humana, ¿ hasta donde ha de ir el que esta siendo poeta por las palabras que desentrañen la piel primera ?.
Este poemario de Juan David Calle es una caricia a presencias fugadas, pero hay en éste; la intención de poner nombre a los silencios que perturban al poeta en continua transformación, su lucha es con el demonio del ars poética: demonio y diosa en la misma cabeza. El que está siendo poeta sabe que no somos seres terminados y que toda poesía pertenece a lo inacabado.
.
“Hasta que el musgo nos llegue a los labios
y nos cubra los nombres ”.
Fernando Hoyos SalazarAgosto de Dos mil y seis
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